Casas (fragmentos)

Ouvem-se psicadelismos dos 60' e espreita-se o sol lá fora. O olhar queima-se e aqui tudo está tão calmo.
Estou só, na casa que chamei minha nestes últimos quatro anos, e a melancolia é inalada em espirais de sinapses a despolarizar ao acaso.

Aqui, a Música entranhava-se em nós. À força nos tempos mais tristes, como uma brisa sempre que regressava com um sorriso, era impossível deixar de a ouvir. Nas noites de loucura improvisava-se, as guitarras a desejar um lugar entre nós, fartas do seu ar voyeurista nas paredes.

Delírios sanguinários tingem de vermelho o seu recanto, lembrando raivas antigas, embora não em dias como este, em que as paixões mundanas afastam da mente a revolta quase sempre presente.

Há dias em que chove. Neles, há que saber deixar o tempo mudar, acariciando as nuvens.

Quem não cozinhava lavava a loiça, entre os da casa. Falava-se de política às refeições, ao acordar, ao chegar a casa com uma nova ideia, ou apenas a notícia de uma qualquer nova conquista acontecendo algures.

Faziam-se limpezas aos domingos, ao fim da manhã. O primeiro a acordar escolhe a banda sonora. Uma barulhenta, por favor, para tirar os outros da cama.

Passavam-se as horas em conversas cúmplices, planeavam-se revoluções, recebiam-se visitas que enchiam a casa a horas impróprias. Vinham para ficar, e o limitado espaço que confortavelmente poderia ser usado para repousar era ganho às cartas.

A cidade entrava pela janela. A cidade, o céu alaranjado que a cobre, os aviões e os gritos das noites de futebol.

A cidade e a Primavera traziam o amor e detroçavam as almas. Os amigos traziam as bebidas e a jovialidade.

Ainda não é o adeus, apenas aquela altura em que ele está próximo e se começam a fazer as coisas, que sempre fizemos, pela última vez, antes de uma mudança. De casa, ou de vida. Agora que vou deixar isto tudo, há saudades e vontade de mais.